“也是咱们厂成立七十周年。我想说，没有爷爷奶奶那一辈的付出，就没有厂子的今天。他们那时候，没日没夜地干，不是为了自己，是为了让跟着他们的工人有饭吃，让厂子能活下去。这种劲儿，咱们得传下去。”
洛天晴看着孙子，又看了看满屋子的人，忽然觉得，这辈子值了。
她想起顾言琛走前说的话，想起他们一起在车间里熬过的夜，一起在银杏林下捡过的叶，一起在饭桌上拌过的嘴，所有的片段像电影一样在眼前闪过，温暖而清晰。
夜深了，客人散去，洛天晴躺在**，手里紧紧攥着那枚银戒指。
窗外的月光照进来，像当年顾言琛递给她银杏叶时的月光。她闭上眼睛，仿佛又看到了那个穿着工装的年轻小伙子，红着脸，把一片磨光滑的银杏叶塞到她手里。
“天晴，”他好像在耳边说，“走，咱们回车间看看。”
洛天晴笑了，在心里回答：“好啊，老顾，等等我。”
第二天早上，家人发现她安详地走了，脸上带着满足的笑容，手里还攥着那枚银戒指。
按照她的遗愿，她被葬在了顾言琛身边，那片银杏林里。
每年秋天，金黄的叶子落满坟头，像一层厚厚的地毯，覆盖着两个相濡以沫的灵魂。
厂里的人时常会来看看，年轻的工人听着老一辈讲他们的故事，心里渐渐明白：所谓传承，不只是技术和设备的更新，更是那份把日子过扎实、把事情做认真的劲头，是两个人一起面对风雨的勇气，是时光带不走的，藏在岁月里的温度。
而那座工厂，依旧在城市的一角运转着，机器的轰鸣声里，仿佛还能听到顾言琛和洛天晴年轻时的笑声，清晰而温暖。