卡里姆在珀斯机场下了飞机。
阳光太亮了。他眯着眼睛，站在到达口外面，被晒得有点发晕。三天没晒太阳，七十二小时没正经睡过觉，现在站在鳄洲的太阳底下，腿都是软的。
他叫了辆出租车。
“布莱恩特庄园。”他说。
司机从后视镜里看了他一眼，没说话，发动了车。
车开了四十分钟，穿过市区，穿过郊区，最后拐进一条两边都是桉树的私人道路。路的尽头就是那栋殖民时期的老房子，白墙红瓦，门口种着几棵棕榈树。
卡里姆付了钱，下车。
站在门口，他深吸了一口气。手在发抖，他按了按，没按住。
门开了。
管家看见他，愣了一下。
“卡里姆先生？”
“老板在吗？”
“在书房。”
他走进去。熟悉的走廊，熟悉的地毯，熟悉的楼梯。上了二楼，走到书房门口，敲门。
“进来。”
他推开门。
老布莱恩特坐在书桌后面，面前摊着一堆文件，戴着老花镜。抬起头，看见他，老花镜往下滑了一点。
“你怎么回来的？”
卡里姆走进去，站在书桌前面。他不知道自己脸色怎么样，但从老布莱恩特的眼神里看，应该很难看。
“他们放了我。”
老布莱恩特的眉头皱起来。他把老花镜摘了，放在桌上。
“放了你？为什么？”
卡里姆站在那儿，喉咙发干。他想咽口唾沫，咽不下去。
“他们让我带句话。”
老布莱恩特盯着他。
“什么话？”
“他们说——”卡里姆顿了一下，声音发紧，“你告诉他们，你幕后的老板是斯特林。”
老布莱恩特的表情僵住了。
书房里安静了几秒。窗外有鸟叫，远远的，一声一声。
“不可能。”老布莱恩特的声音很低，“你不可能知道这个。”
“我确实不知道。”卡里姆说，“但他们说，这是你告诉他们的。”
老布莱恩特的瞳孔猛地收缩了一下。
“我？”他的声音高了半度，“我什么时候——”
“我不知道。”卡里姆打断他，“我只是传话的。”
老布莱恩特盯着他。
那双眼睛很小，但很亮。卡里姆跟了他十几年，见过他发怒、见过他冷静、见过他算计别人，但从没见过他用这种眼神看自己。
像是看一个不认识的人。
“他们还说什么了？”
“没了。”卡里姆说，“就说这一句。然后就放我走了。”
老布莱恩特沉默了几秒。
“你被他们关了几天？”
“不知道。”卡里姆说，“三天？四天？分不清。”
“他们打你了？”
“没有。就是不让我睡觉。”
老布莱恩特点点头。
他挥了挥手。
“出去。”
卡里姆站着没动。
“出去。”老布莱恩特又说了一遍。
卡里姆转身，走出书房。门在身后关上。
他站在走廊里，靠着墙，慢慢滑下去，蹲在地上。腿还在抖，手还在抖，全身都在抖。
书房里，老布莱恩特一个人坐着。
他靠在椅背上，看着窗外那些矿山。夕阳把矿山染成橙红色，几辆卡车正在从矿区开出来，拖着长长的灰。
脑子里翻来覆去就是那句话：
“布莱恩特出卖了斯特林。”
谁说的？科洛亚说的。科洛亚怎么知道？除非有人告诉他们。
谁告诉他们的？
卡里姆？不可能。卡里姆不知道这些。
他自己？他从来没对任何人说过。
那他们怎么知道的？
除非，除非斯特林那边有人泄密。但斯特林泄密，为什么科洛亚要说是他说的？
老布莱恩特的手指在桌上轻轻敲着。
敲了七下。
他拿起电话，想给斯特林打过去。拨了几个数字，又放下了。
说什么？说“我没有出卖你”？这不就等于承认自己知道有人在传这件事吗？
他怎么知道的？从卡里姆那儿知道的。卡里姆怎么知道的？从科洛亚那儿。
科洛亚为什么告诉他？因为科洛亚想让他知道。